À Frombu-sur-Loire, un boulanger contrarié jette une miette derrière son cabanon: à l’aube, un tronc croustillant de 4 mètres ploie sous des baguettes dorées.
Entre parfum de levain et pluie de graines, le village entier dégaine beurriers, confitures et appétits d’urgence.
D’après nos informations exclusives, tout a commencé par un “crac-crac” venu du potager. En s’approchant, Gaston Pétrin, boulanger local, découvre un véritable chêne à croûte, noueux comme une miche et rayé de marques de grigne. “Je ne pétris plus, j’élague”, fanfaronne-t-il en secouant une branche d’où tombent deux flûtes encore tièdes, “et ça repousse à la minute.”
Alertée par l’odeur de levain dans un rayon de trois rues, la professeure Alizée Brioche, spécialiste autoproclamée de phytopainologie, a posé son stéthoscope à mie sur l’écorce: diagnostic formel. “On assiste à une levuro-synthèse chlorophyllienne: la sève est à 28 °C pile et la croûte chante en la bémol. Techniquement, c’est de la photosynthèse… mais avec du croustillant.”
Sur place, la scène frôle la boulange-apocalypse: des voisins cueillent à la nacelle de courses, d’autres beurrent à même la branche; un chien a tenté d’enterrer une demi-tradition en guise d’os souvenir. Les moineaux arrivent en bande organisée, chacun avec sa serviette de table volée aux cordes à linge. Les baguettes sauvages sifflent si on les coupe en biais, préviennent les habitués.
Déjà, les rumeurs enflent: on aurait aperçu des bourgeons en forme de croissants au rond-point des Trois Fromages, et un plan de ficelles prêtes à la récolte derrière la salle des fêtes. La météo locale annonce une averse fine de farine vers 18 h, suivie d’un risque élevé de tartines. Personne n’a faim, mais tout le monde se ressert—pour la science.
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