Ombres portées disparues: la Une revendique la garde

Dès l’aube, les trottoirs ont cessé de suivre les passants: leurs silhouettes sont parties sans laisser d’adresse.
La nôtre, en revanche, s’étale ici même et demande l’asile typographique, que nous lui accordons avec une objectivité très subjective.

À 7 h 03, selon une horloge qui jure ne pas vouloir d’ennuis, la ville s’est découverte plus plate que prévu. Les façades ont gardé la face, mais perdu le profil; les arbres, eux, ont tenté la modestie, debout et sans doublure. À l’heure où ces lignes se lisent elles-mêmes (et s’admirent un peu), nous confirmons que l’événement est authentiquement invraisemblable, ce qui ne l’empêche pas d’être dûment relaté par un article conscient d’être un article, donc suspect idéal.

Les témoignages abondent et se contredisent avec une précision exemplaire. “Je ne suis pas partie, je me suis simplement mise en italique,” confie l’ombre du lampadaire 14, jointe par notre rédaction entre deux parenthèses, avant de refuser la photo. De son côté, Delphine Rayon, factrice de lumière autoproclamée, assure avec sérieux: “Nous avons envoyé des soleils en recommandé, accusé de réception attendu demain avant l’aube.” Ajoutons, pour toute transparence, que ces citations ont été recueillies dans un silence très parlant.

Voici maintenant l’aveu que vous attendiez, et que nous rédigeons en baissant la voix pour faire plus sombre: plusieurs ombres se sont effectivement réfugiées dans cette page. Elles campent entre les interlignes, forment de petits hamacs sous les virgules, et tiennent assemblée au pied de ce paragraphe. Nous les avons attirées avec une offre honnête: blanc généreux, ponctuation stable, promesse de ne jamais les surligner.

Lectrices, lecteurs, la procédure de restitution est simple et consentie par toutes les parties: inclinez légèrement le journal vers la fenêtre; soufflez doucement sur les bords pour décoller les demi-teintes; plissez les yeux — c’est la poignée de porte des ombres. Si tout se passe bien, la ville retrouvera ses contours avant la fin de cette phrase, et notre Une, privée de sa pension de pénombre, redeviendra ce qu’elle sait être: un récit qui, pour exister, a dû d’abord se croire impossible.